El Perfecto Idiota

Hay ojos que querían leerme y otros, que en actitud masoquista, queriendo pero sin querer, me pedían con insistencia algo sobre las elecciones municipales pasadas. Sí, esas elecciones que han tenido lugar en clave de generales y que han sido como una bofetada con la mano abierta en plena cara del partido socialista. Y déjenme que dé rienda suelta a mis deseos más prohibidos, en pleno rostro abobado del Presidente del Gobierno, y de su perro de presa al albariño, José Blanco, Pepiño para más señas.

Tal y como cita al comienzo de su artículo la colaboradora que ahora os presento, la oferta viene de largo. Conocí en persona a @d3s1ii en una sesión de The Monday Reading Club Málaga a finales de 2010. Le dije: “¿Tú eres Desi, no?”, y parece ser que aquello fue el comienzo de una bonita amistad. Tanto caló mi pregunta, que creo que se ha convertido en mi “fansa number one”, o dicho de otro modo, en mi primera seguidora. Ja ja ja, suena a coña marinera lo que os digo, pero no, en serio, lo digo sin asomo de risa a mis palabras. En fin, que dejo el preámbulo y que leáis con interés a Desiré Molina, la que viene a ser llamada en breves meses como Marca Vidala.

Hay optimistas que a veces pensamos que en España no cabe un tonto más porque se irían mojando los pies en los kilómetros de costa de nuestro país. Pero sin saber si es por causa de una superpoblación repentina o por actos de autoafirmación de los ya residentes, hay veces que nos sorprendemos con el nivel bobalicón de los compatriotas o asemejados.

Algunos os vais a quedar de piedra. Otros moriréis en el instante. Otros no saldréis nunca de vuestro asombro. Y otros confirmaréis lo que veníais sospechando desde hace meses. Ha llegado el día de la gran revelación porque me lo propuse para finalizar el año. Y el año que, de nuevo, os he jodido, está a punto de quedarse en el espejo retrovisor.

Iba a escribir que hoy me desayuno escuchando una noticia de boca de Carlos Herrera que me iba a cortar la digestión del bocata de jamón que me estaba tomando. Pero ni desayuno escuchando a Carlos Herrera porque lo hago más tarde en horas de trabajo, ni he tomado bocata de jamón ibérico, ni del malo, porque el presupuesto no da para tanto.

Venía en el coche esta mañana escuchando las noticias y apuntando mentalmente asuntos relevantes que pudiera aglutinar en un articulillo. Al oído se unió la vista y se reforzó la idea que se iba fraguando. Ya sabéis de mi natural desconfianza hacia mis compatriotas, vividos tantos episodios de absurda envidia y provecho de algunos. Pero a la par que desconfío de muchos de ellos, no puedo negar que sigo creyendo en la capacidad de este país para salir del hondo agujero en el que nos encontramos.

No puedo acostarme sin dedicar, aunque sea brevemente, unas líneas a esta Selección Española de Fútbol. Lo que ha ocurrido hoy es un sueño alcanzado, llegar a la cima del fútbol mundial es el premio merecido por este elenco de futbolistas que se fueron a Sudáfrica con un objetivo en la mente: volver con la copa de los mejores del planeta.

Lo que comenzara como una anécdota divertida, arrastra ya la atención de casi todos los medios de comunicación que, sin cortarse ni un pelo, retransmiten en directo los movimientos acuáticos de un cefalópodo que de lo último que entiende es de fronteras y banderas. El mundo se ha vuelto loco. España vive con frenesí la antesala de la final del Mundial de Fútbol, olvidando tantos y tantos problemas graves que, en silencio, como las hemorroides, nos van jodiendo la vida.

Nuestro gozo cayó como una pesada piedra al fondo del pozo. Plof, como nuestros más íntimos pensamientos, al agua. La selección suiza planteó ese fútbol feo que tiene como premisa encerrarse en su área y olvidarse del buen juego. Puede que no supieran hacer otra cosa, pero esa les valió tres puntos. Fue planteamiento suficiente para doblegar a la todopoderosa España, a la Roja, al brillante elenco de estrellas que han ido a Sudáfrica a ganar el Mundial. No sé qué pasará porque la lucha no ha terminado. Lo que está claro es que el seleccionador tiene que saber organizar el equipo para enfrentarse a una muralla de contrincantes.

Hoy comienza el arduo camino que los lleve a la consecución de la prima chabacana. Hoy, por fin, salen al campo nuestros fornidos mercenarios a dar una lección de fútbol al mundo que mira expectante la aparición de alguna selección que deslumbre. Alemania brilló débilmente ante una flojísima Australia y ayer Brasil ganó porque es Brasil a una militar Corea del Norte. Nuestros mercenarios pelean por la prima y los seleccionados de Pyongyang luchan porque Kim Jong-il no les corte los cataplines a la vuelta con las mismas tijeras con las que se hace ese pelado tan original.