El Perfecto Idiota

Esto lo quise escribir ayer, pero no me dejaron. Familia, cocina, buen tiempo y dar un paseo me separaron irremediablemente del teclado. Soy malagueño nacido en el seno de una familia cofrade. Mi abuelo perteneció a ese grupo de hermanos que con esfuerzo e ilusión reorganizaron la Hermandad de Viñeros a finales de los cuarenta. Después fue Hermano Mayor durante algunos años, llevó el nombre de la Hermandad y de la Agrupación de Cofradías de Málaga tan alto como pudo, hasta sus últimos días. Le siguió de forma activa en Viñeros mi tío Francis, que también ostentó el cargo de Hermano Mayor con indiscutible éxito. Quizás la lejanía de mi vida con la vida de la Hermandad me separó de continuar por esa senda que unió a Viñeros y a mi familia.

Los animales, carentes, creo, de sentimientos, se guían por los instintos básicos de supervivencia. Es conocido por todos ese refrán o dicho que reza afirmando que las ratas son las primeras en abandonar un buque que se hunde. Y el barco se hunde, lectores, por la proa. Hace tiempo que no escribo, algún proyecto que ronda por la cabeza me roba demasiado tiempo, pero hoy la ocasión lo merece. Como agua de mayo en abril, nos deleita el Presidente del Gobierno, mensieur Sapaté, con que coge las de Villadiego. Era de esperar desde todo punto de vista razonable, y en justa naturaleza animal, abandonará el barco a la deriva.

Hoy estamos de celebración por el cumpleaños de Twitter. Cinco años de andadura lo han convertido en una plataforma de comunicación mundial tan extendida, que forma parte como vía de diálogo en cualquier plan de comunicación que se precie. Twitter es dinámico, permite decidir libremente lo que lees, y por mi experiencia en él, puedes encontrar personas interesadas en cualquier temática.

La crisis agudiza la ruindad de la gente. Nunca tuve mucha confianza en mis congéneres, hoy sigo sin tenerla. Desde ayer menos. Robar el juguete a un niño es de las cosas más ruines que pueden cometerse, sobre todo cuando quien lo roba es un adulto. Y es muy triste ver cómo tu hijo, con su lenguaje en desarrollo, te pregunta por su moto, con la que había venido de casa, con la que paseaba por el paseo marítimo de Rincón de la Victoria, la que había dejado en la acera sólo un minuto antes de acercarse a la arena a correr detrás de las palomas.

Creeréis que siempre llego tarde a escribir sobre las cosas de actualidad, pero lo que ocurre es que siempre tengo tiempo a partir de las diez de la noche. El irremediable destino que me depara tener que madrugar para ir al trabajo, carecer de títulos nobiliarios y haciendas con ganado bravo que me sustenten, y la suerte esquiva en los juegos de azar me obligan, por el momento, a sentarme a estas horas de la noche. Todavía ni he cenado, fijaos qué entrega hago por vosotros que leéis.

Mañana lunes entra en vigor esta medida establecida por el Gobierno que nos distrae encaminada al ahorro energético. Limitar la velocidad máxima en autopistas y autovías por debajo del límite establecido según los criterios de seguridad en el diseño de las mismas. Se trata de circular más lento para que los vehículos consuman menos combustible. Por supuesto ante el miedo a un posible desabastecimiento de crudo por las revueltas populares surgidas en algunos países productores de los que depende en gran parte el suministro a nuestro país.

Y llegó. Llegó el momento en que un compatriota perdió la cabeza. No sé si aplaudirle y darle después unas palmaditas en el hombro, y en callandito decirle al oído que la ha cagado, y que la mierda expulsada lo está embadurnando hasta las orejas por las que le hablo. Cavar la tumba propia debe ser tarea desagradable. Y el vasco dueño del Asador Guadalmina, en honor al tamaño de los cojones de los de su tierra, está poquito a poco abriendo hueco a su ruina. Con un par, como el caballo de Espartero.

La inventiva socialista me aterra, y lo hace por un motivo evidente y repetitivo: cuesta siempre una pasta gansa. La del erario público. Hoy escuché en la radio y vi en algún periódico que Pajín pretende dar el cierre a los orfanatos e instituir un nuevo sistema de acogimiento. El profesional, el remunerado, el peligroso.

Hay optimistas que a veces pensamos que en España no cabe un tonto más porque se irían mojando los pies en los kilómetros de costa de nuestro país. Pero sin saber si es por causa de una superpoblación repentina o por actos de autoafirmación de los ya residentes, hay veces que nos sorprendemos con el nivel bobalicón de los compatriotas o asemejados.

Desayunarse con tonterías no es plato de gusto, y menos, cuando, siquiera sea de pasada, cuesta dinero público. Pecunia, que con infinito dolor y sacrificio sale entre llantos de mi bolsillo herido, humillado, ultrajado y violado. Andaré con pies de plomo, porque luego me malentendéis y os cabreáis más que un mono vestido de policía de la gran manzana con botas de plataformas.