El Perfecto Idiota

Mi pasión por la Semana Santa viene de lejos, casi podríamos remontarnos 36 años y me veríais mamando tronos, toques de campana, nazarenos, velas y ruido de tambor. Y aunque los años fueron relajando esa efervescencia de la adolescencia y la primera juventud, siempre hay momentos que hacen que se encienda ese ascua que se mantiene latente en el interior de un cofrade que lo seguirá siendo siempre. Pase lo que pase.

Ha pasado la jornada de huelga general convocada por los sindicatos mayoritarios, UGT y CCOO, por fortuna para todos. Que haya pasado, quiero decir. Por fortuna para ellos en este país nunca pasa nada cuando, enarbolando derechos adquiridos por la fuerza sindical, coaccionan, agreden, insultan, vilipendian al resto de ciudadanos que en total libertad pretenden ejercer su derecho al trabajo. La mafia sindical que se organiza en forma de piquetes a lo largo de polígonos industriales y los centros de las ciudades son escoria irrecuperable con alto poder calorífico.

Todavía estoy estupefacto con lo ocurrido en Andalucía tras cerrar los colegios electorales ayer domingo a las ocho de la tarde, así que comprendan mi indignación y mi tono. Todas las encuestas de la campaña saltaron por los aires y la esperanza de cambio que se respiraba en la calle quedó ahogada por una realidad aplastante: Andalucía seguirá bajo el yugo de los socialistas. La indignidad del sistema del que hacemos gala en este país, que impide si los demás se alían gobernar a la fuerza más votada, hará que el futuro de los andaluces vuelva a pasar por los designios del PSOE, auxiliados ahora en la banda por la izquierda más radical y trasnochada, deseosos de tocar pelo.

Volvemos con una nueva colaboración para el blog. De quien escribe diré que no sé si fue antes jefe o amigo. Quizás la cosa se fue desarrollando paralelamente y ahora me surge la duda. Jorge Robles es persona que me merece el mayor respeto. Hombre justo, inteligente, cabal, marido y padre, deportista, amante del conejo saltarín y del pollo en pepitoria, amigo de sus amigos y preocupado por los que le rodeamos. Buen jefe porque lo es, al margen del inevitable peloteo de rigor, sabe dirigir con ejemplar mano izquierda a cuantos tiene a su cargo, que no son pocos, ni fáciles.

Y de lo que nos brinda diré que es una carta abierta a Mariano Rajoy. Quizás contento con la victoria de las pasadas elecciones, pero exigente y crítico con quien ahora toma el timón de la nave. Esta reflexión se escribió a mediodía del día 20 de noviembre, por lo que no debe atenderse a los tiempos verbales, ni al número 191.

Ya no es 20 de noviembre. Han pasado las elecciones generales que algunos esperábamos como agua de mayo. Se han cumplido los pronósticos que vaticinaban la victoria popular. A nadie ha extrañado el triunfo de Rajoy, aunque quizás haya sorprendido a algunos la debacle con mayúsculas del partido socialista. A la vista de los números es claro que los socialistas han perdido a pulso la contienda, porque exageradamente pierden más votos que los que ganan los populares, pero saber mantener al electorado e incrementar en algo el respaldo es lo que hace ganar elecciones. Y el Partido Popular ha ganado por goleada.

Rubalcaba tiene la catadura moral de un delincuente. Ayer a todas horas se comentaba en los foros de debate y opinión política el desvarío infame del candidato vice en relación a la creación de puestos de trabajo. Sumido el país en una crisis económica global, que nuestro Gobierno no ha sabido manejar en modo alguno, por inacción o acción equivocada, sorprende que venga ahora Punto P con la varita mágica metida en el culo, porque lanza campanas al vuelo que nunca sonarán.

Hay ojos que querían leerme y otros, que en actitud masoquista, queriendo pero sin querer, me pedían con insistencia algo sobre las elecciones municipales pasadas. Sí, esas elecciones que han tenido lugar en clave de generales y que han sido como una bofetada con la mano abierta en plena cara del partido socialista. Y déjenme que dé rienda suelta a mis deseos más prohibidos, en pleno rostro abobado del Presidente del Gobierno, y de su perro de presa al albariño, José Blanco, Pepiño para más señas.

Tal y como cita al comienzo de su artículo la colaboradora que ahora os presento, la oferta viene de largo. Conocí en persona a @d3s1ii en una sesión de The Monday Reading Club Málaga a finales de 2010. Le dije: “¿Tú eres Desi, no?”, y parece ser que aquello fue el comienzo de una bonita amistad. Tanto caló mi pregunta, que creo que se ha convertido en mi “fansa number one”, o dicho de otro modo, en mi primera seguidora. Ja ja ja, suena a coña marinera lo que os digo, pero no, en serio, lo digo sin asomo de risa a mis palabras. En fin, que dejo el preámbulo y que leáis con interés a Desiré Molina, la que viene a ser llamada en breves meses como Marca Vidala.

Cuando un necio manda, manda. Siempre lo escuché en mi casa: no hay nada peor a lo que temer que al apretón de un flojo o a un tonto con vara de mando. Si el tonto es flojo, échese a temblar porque el temor es doble. Sólo nos acercamos a los cinco millones de parados censados y nos autoengañamos con un leve descenso de los desempleados, efecto por otro lado, absolutamente estacional. Pero no, amigos, las cosas se están haciendo bien y los brotes verdes, si no andamos con cuidado, nos van a entrar peligrosamente por el ojito. Y lo digo en singular, amigas, para que no quepa duda del lugar corpóreo.