El Perfecto Idiota

Tal y como cita al comienzo de su artículo la colaboradora que ahora os presento, la oferta viene de largo. Conocí en persona a @d3s1ii en una sesión de The Monday Reading Club Málaga a finales de 2010. Le dije: “¿Tú eres Desi, no?”, y parece ser que aquello fue el comienzo de una bonita amistad. Tanto caló mi pregunta, que creo que se ha convertido en mi “fansa number one”, o dicho de otro modo, en mi primera seguidora. Ja ja ja, suena a coña marinera lo que os digo, pero no, en serio, lo digo sin asomo de risa a mis palabras. En fin, que dejo el preámbulo y que leáis con interés a Desiré Molina, la que viene a ser llamada en breves meses como Marca Vidala.

Hacía ya tiempo que la oferta estaba sobre la mesa. Yo quería escribir y él, siempre servicial, me brindó la ocasión y el lugar idóneo para colocar mi rebelde y descontrolado remolino de ideas. Por esa parte, agradecida. Si mi mentor de idioteces, @Perfecto_Idiota, llega a arrepentirse de la mano que ahora me presta entonces yo dormiré tranquila y orgullosa, porque sí señores, he venido a gritar que me cago en todo.

El tema estaba claro desde el primer minuto, “tengo que hablar de política”, pensé entonces. Ahora el esquema mental que tengo entre manos está más cerca de conceptos como mala política, gobierno lamentable y oposición de risa. Mi corta edad, aconsejada por mi oscilante falta de cordura y coherencia, me obligan a abandonar eso de defender lo indefendible y a renunciar, siempre en secreto, a la búsqueda del socialismo perdido, ese que añoramos tantos. Bueno, perdido o exaltado hasta el desastre, sinceramente ya no lo tengo tan claro. Ninguna frente con dos dedos de luces se atrevería a decir ahora aquello de “España va bien”, que nuestros gobernantes son competentes o que tenemos el futuro asegurado. Hoy nada está asegurado, ni para los mejores estudiantes universitarios, ni para los profesionales más brillantes. Yo, en mi desorbitada inocencia, creo que algo falla. Somos un país decadente, amargado y solemnemente pobre, somos el país que nuestro consentido espíritu egoísta y abandonado ha construido. Somos los que salen a la calle a celebrar los goles del Madrid o el Barça, los mismos que se meten en la cama a llorar porque no hay ni una opción de trabajo. Pero hay más, no íbamos a tener nosotros (ilusos) la culpa de todo.

Casi cinco millones de parados y una economía en crisis desde hace ya cuatro años no han hecho reaccionar a esta clase política nuestra, y yo ya no sé qué pensar. Porque pensando uno se da cuenta, no gratuitamente, de que estos representantes nuestros, miembros y miembras, mamarachos vestidos de traje, ingresan cada mes cifras seis veces más altas que aquél que tiene la suerte de ganar algo trabajando; por supuesto ganar algo en las más tristes condiciones, condiciones que estos señores y los sindicatos se encargan de empeorar. O quieren que agonicemos o fingen tremendamente bien el arte de la tortura. Y cuando una tiene un segundo para respirar hondo comprueba que lo que este gobierno nos ofrece no son más que puros parches, a cual más ridículo, para distraernos de una muerte asegurada. Eso sí, todo por nuestro bien, todo color de rosa. Y por si a alguien de este gremio de estafadores congresistas le interesa saber que pienso yo, no, yo no quiero conducir a 110 km/h, ni una ayuda de 400 € prorrogable al desempleo (que nadie tiene) salvará los muebles de casa, ni tengo un disfrazado deseo de trabajar hasta los 67 años por una pensión de chiste. Intenten además recordar que no se puede desacreditar sin tener en la recámara una bala capaz de eliminar el problema sin al menos la misma eficacia y rapidez que las que circulan por ahí ahora. No podemos reírnos de lo mal que le va a alguien sin ofrecer alternativas válidas, esto por innato y absurdo que le parezca a algunos, es importante.

Sinceramente, señores, ya no podemos más. Pero ustedes sí, claro está, ustedes siempre pueden más. Ustedes siempre tendrán tiempo y ganas de preocuparse por quién ganará las elecciones generales o por quién se hace con los feudos de Castilla la Mancha y Extremadura. No se preocupen que nosotros ya nos apañamos. Hágannos un favor y desmonten de una vez este tinglado de mercadillo porque ninguna de las mierdas que venden nos interesan, y váyanse a casa a esconderse y a sentir el peso de la culpa. Así podrán empezar a trabajar por aquellos que pagan sus hipotecas.