El Perfecto Idiota

Hoy ya había escrito una cosilla por la mañana para el blog, pero volviendo para casa a mediodía he escuchado en la radio que hoy, 4 de agosto, es el cumpleaños del inquilino de la Moncloa. Como no podía ser menos por la relevancia del personaje, no tengo por menos que dedicar unas líneas de felicitación, que aunque cortas, espero que sean capaces de transmitir a mi presidente lo orgulloso que me siento de que lo sea. A sus pies, Presidente, como balón de fútbol o alfombra persa. Para lo que guste, señor Presidente, a su servicio y al de España.

Se dice en los mentideros que esta noche Sonsoles va a disfrazarse de Marilyn para cantar con su voz melodiosa aquella coplilla que la rubia de ensueño dedicara a Kennedy y a su flequillo allá por los sesenta. Todos recordamos aquellas imágenes de la Monroe con labios carnosos diciendo mister president y con ojos deseosos que desnudaron al mandatario americano de cabo a rabo. Bueno, de pies a cabeza, que suena menos fálico. En la Moncloa esta noche va a haber fiesta, celebración por todo lo alto en la familia Rodríguez. Sonsoles de Marilyn festejando los cincuenta y las niñas disfrazadas de cheerleaders góticas meneando pompones negros. Y el rey de la fiesta con su sempiterna sonrisa. Ahí, con cincuenta primaveras a las espaldas y las que le quedan por venir, que espero que sean muchas, señor Presidente. A sus pies, señor Presidente, para lo que usted mande y desee.

Supongo que Rodríguez habrá recibido muchos regalos, más que otros años, porque cincuenta años son medio siglo y la ocasión lo merece. Él será humilde y dirá que no, que como siempre, algunos regalos familiares y de algún compañero del partido. Que no me lo creo, vaya, que no. Hasta Rajoy lo habrá obsequiado con algún presente. Si la señora Obama ha venido a España en estas fechas no es por casualidad. Me susurran mis contactos en Villa Padierna que el jet privado que está a disposición de Michelle Obama está llenando el depósito de gasoil para partir rumbo al aeródromo de Cuatro Vientos. Y de ahí, en metro a la Moncloa. No podía ser menos. La mandataria consorte trae una caja con lazo estrellado para Sapaté de su marido, míster Obama. Entre dirigentes de potencias mundiales es costumbre la celebración de los cincuenta años.

Y yo, como fiel seguidor del Presidente, como fiel votante adicto a su discurso hiperesdrújulo, quiero desearle lo mejor. Señor Presidente, en los últimos tiempos le veo desmejorado, algo tristón, con cara preocupada, con más canas, más ojeras, más cabizbajo. Déjelo, señor Presidente, deje el cargo, no merece la pena. El pueblo es desagradecido, no sabe reconocer los éxitos, cualquier revés sirve para ocultar lo conseguido, para enturbiar la boyante carrera de España. No siga, señor Presidente, es mejor que no lo haga. Aunque sea por usted y desde una postura personalmente egoísta, aunque sea por recuperar la sonrisa, el optimismo, la elegancia y el garbo en el andar.

Aunque sea por usted, señor Presidente, váyase. Tome rumbo al gran carajo antes de que lleguemos todos cogidos de la mano. Váyase por la puerta de atrás cantando bajito canciones de amor. Déjenos ya, señor Presidente, déjenos intentar sacar la cabeza del fango. Esto ya no es cuestión de ideologías políticas, es cuestión de supervivencia, cuestión de instintos básicos.

¡Uy! Que no se me olvide lo más importante: Felicidades, señor Presidente, por los 50 y por el éxito.