El Perfecto Idiota

(Continuación de El extraño caso de la casa de verano)

La noche cayó como una persiana que ocultara las últimas luces del día. El bocadillo de calamares había asentado el estómago maltrecho de Poyatos y el sueño empezaba a hacerle picar los ojos. Había sido un día intenso; contactar con el cliente, la calurosa entrevista, cobrar la provisión de fondos que le permitió comer con dignidad comedida, recibir aquellas primeras pistas para enfrascarse en la investigación del caso, el calor asfixiante del verano que golpeaba sin piedad incluso de noche. Lo mejor era dormir y esperar el nuevo día, la jornada en la que caminaría hasta la casa de veraneo de la pareja y observaría con detenimiento los detalles que le permitieran iniciar las pesquisas sobre las desapariciones misteriosas y diarias de la esposa de Marcel. Decidió echarse en la cama y volver a observar la colección de fotos que le fue entregada como introducción al caso. Conectó el ventilador del techo y se entregó a los plácidos brazos de Morfeo.

Eutropio Poyatos era supervisor de una cadena de empaquetado. Controlaba la correcta colocación en su recipiente de las escobillas de retrete. Quince años en la empresa dieron para mucho, y fue tanta la escalada en la organización, que consiguió llegar a ese puesto envidiado por la mayoría de la plantilla de la fábrica. Pero Poyatos  necesitaba más proyección y las cuatro paredes de la factoría de aquél pequeño pueblo limitaban, y mucho, su desarrollo personal y su evolución profesional. Lo decidió un miércoles por la noche, en el turno en que consiguieron empaquetar 2.509 escobillas: aquellos retos ya eran suficientes. Contrataría, sin dudarlo, el curso por correspondencia de detective privado.

Hace unas semanas me apunté a un concurso de relatos que se cruzó conmigo en internet: Miss & Mister Blogger 2010. El concurso está organizado por dos viejas conocedoras del oficio, puesto que ya hubo alguna edición, creo que en 2007. Como digo, las organizadoras del evento son Mae Ferlo y La Rizos (a la que podéis seguir en Twitter, @LaRizos). Desde aquí vuelvo a agradecerles el esfuerzo desinteresado.

Al triste hecho de creerse el hombre araña o superman le han puesto nombre este verano en las Illes Balears: balconing. Balconing no es el gerundio de hacer balcones, balconing es el término con el que se ha dado en llamar a hacer el gilipollas con un balcón como inicio de la escena.

Este fin de semana lo he pasado en Marbella, disfrutando del sol, algunos amigos y las playas de la ciudad costasoleña. Conozco más o menos a fondo Marbella desde hace unos ocho años, y no tengo tan mal recuerdo de las playas como el que me he llevado en estos días. Estar en la playa de Marbella era estar en un hormiguero atestado de personas, sin espacio entre los bañistas que tomábamos el sol en la arena o, al menos, hacíamos el intento.

No hay nada como el verano para tumbarse al sol en una buena hamaca, cerrar los ojos, oír buena música y relajarse. Y desengancharse tanto de la realidad, que ni los problemas que nos atañen en primera persona nos hagan abrir, ni siquiera ligeramente, los ojos. En la frontera con Morocco hay una buena liada, y el verano hace que unos y otros miren para levante o poniente, según sople Eolo, y no centren sus miradas en el sur, en el único punto en que España tiene fronteras efectivas. Hoy tengo para todos.

Acabo de servirme una ginebra Beefeater con tónica y una rodaja de limón para no acalorarme mientras escribo. La conjunción planetaria que presagiara Pajín no sé si tenía que ver con las alianzas internacionales de nuestro Gobierno, la coincidencia en la fecha de cumpleaños de Sapaté y de Obama, o la alineación única de astros que han permitido que Pepiño, conocido como José Blanco en los ambientes, haya dejado que su cerebro reflexione. Mejor estábamos con los exabruptos del agitador progre que sometidos a las conclusiones de su raciocinio, porque como todo sea como esto, mejor vamos preparando el viaje definitivo a Sierra Leona.

Algún año habré escuchado noticias sobre este evento, porque ésta era la undécima edición, pero este año, hace un rato, ha dado la casualidad de que estaba delante de la tele entreteniendo a mi hijo y he escuchado la noticia: un participante de un concurso de resistencia en saunas ha muerto. Al llamarme la atención el titular he atendido y, según he entendido, uno de los finalistas, ruso de nacimiento, se ha quedado en el intento.

Hoy ya había escrito una cosilla por la mañana para el blog, pero volviendo para casa a mediodía he escuchado en la radio que hoy, 4 de agosto, es el cumpleaños del inquilino de la Moncloa. Como no podía ser menos por la relevancia del personaje, no tengo por menos que dedicar unas líneas de felicitación, que aunque cortas, espero que sean capaces de transmitir a mi presidente lo orgulloso que me siento de que lo sea. A sus pies, Presidente, como balón de fútbol o alfombra persa. Para lo que guste, señor Presidente, a su servicio y al de España.

Desde el pasado uno de julio soy de Yoigo. Verdad verdadera. Llevé a cabo mi portabilidad desde Vodafone después de algunos años de tener el servicio de esta compañía. Los motivos del cambio estuvieron esencialmente relacionados con la atención, perdón, con la desatención al cliente. Prefiero no entrar en muchos detalles porque, hecho el cambio, todo ha ido a mejor. Como pincelada de mi relación con el Servicio de Desatención al Cliente diré que estuvieron aburriéndome 15 minutos para dar de baja un servicio que, supuestamente, había contratado tras el engaño de uno de los operadores del Equipo Siena, que es una panda de mentirosos camuflados de atención personalizada que lo único que persiguen es sacarte los cuartos de una forma algo más elegante. O sea, no os llevéis a engaño: te estafan con sutileza.