El Perfecto Idiota

Hoy he echado el día en la playa en plan dominguero, con mujer e hijo, con tortilla de patatas y filetes empanados, sombrillas, sillas, carrito del niño, cubos, palas, toallas, latas de cerveza sin cerveza, fruta y demás familia, porque los abuelos paternos del infante también venían. En fin, excursión en familia a la playa de Rincón de la Victoria, pueblo de orígenes pescadores de la costa malagueña donde tengo mi residencia.

Acabo de tomarme un par de cervezas para ver si puedo quedarme dormido mientras escribo. No sé si lo conseguiré. Espero que sí. Los controladores aéreos están por dar el verano. A todas luces parece improbable que sufran al unísono de gases insufribles que no les permiten ir a trabajar. Pero, ¿qué alternativa tiene el médico de familia que tiene que extender el parte de baja?

Este articulillo va a ser polémico, seguro. Pero como ya estoy harto de tanta prohibición y cada vez que escucho algo encaminado a impedir hacer cosas ardo en mi interior, escribo y me desahogo. Alguna vez habré escrito que no me gusta prohibir, que en la libertad del individuo está la capacidad de elegir lo que para él crea más conveniente. Si desde el Gobierno del Estado no gustan algunas elecciones personales no creo que se deba caminar en la senda de la prohibición, sino de la educación.

No puedo acostarme sin dedicar, aunque sea brevemente, unas líneas a esta Selección Española de Fútbol. Lo que ha ocurrido hoy es un sueño alcanzado, llegar a la cima del fútbol mundial es el premio merecido por este elenco de futbolistas que se fueron a Sudáfrica con un objetivo en la mente: volver con la copa de los mejores del planeta.

Lo que comenzara como una anécdota divertida, arrastra ya la atención de casi todos los medios de comunicación que, sin cortarse ni un pelo, retransmiten en directo los movimientos acuáticos de un cefalópodo que de lo último que entiende es de fronteras y banderas. El mundo se ha vuelto loco. España vive con frenesí la antesala de la final del Mundial de Fútbol, olvidando tantos y tantos problemas graves que, en silencio, como las hemorroides, nos van jodiendo la vida.

Quizás sea hoy el día más justo para hacer valoraciones sobre la Selección Española de Fútbol. Y digo hoy y no el lunes porque todo estará contaminado de lo que haya ocurrido en el partido del domingo, en esa final que puede alzar a España a la cima del fútbol mundial, o que puede lanzarla a la mediocridad más criticable, porque los españoles somos así de injustos, no somos capaces de analizar con plena objetividad lo que ocurre a nuestro alrededor.

Tener riqueza en el vocabulario es de halagar y no es frecuente. Saber adjetivar es inteligente si se hace bien, porque no sólo se denota el ejercicio mental de comparación, sino que se refleja esa riqueza lingüística que permite calificar cada cosa justamente. Es claro que el calificativo es cuestión subjetiva y que lo bueno para ti puede no serlo para mí, puede ser algo regular o incluso malo, muy malo. Al margen de la coincidencia, lo que se echa de más, lo que abunda, la moda, la coletilla, es tirar de adjetivo porque no te acuerdas del nombre de la persona con la que te has encontrado en el parque o en un pasillo del sitio donde trabajas. O incluso, a sabiendas del nombre y de la facilidad de interpelación, prefieres la tendencia innovadora. Por supuesto, también en los saludos por teléfono.

Lo que sigue es una excepción entre lo escrito en este escaparate. Y lo es porque merece serlo, porque claridad y sentido común no son comunes, sobre todo el sentido. Hay quien lo tiene claro, como los del PP, que ahora, cuando suenan malos tiempos para Sapaté, se tocan con kufiya de diseño y enarbolan la bandera de la defensa del trabajador. No digo yo que no lo sean en parte, lo que quiero decir es que la recurrencia a la demagogia me genera dolor de estómago.