El Perfecto Idiota.com

Dejadme que vaya al grano, que me ande sin rodeos: Fernando González Urbaneja es un auténtico gilipollas. Como en este país está abierta la puerta a que cada uno se exprese libremente, y además, se da pábulo a las sandeces para relleno de programas de porteras, el escenario está lleno de bocazas como éste. Al presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid, a la sazón, ejemplo de envidioso sin remedio, le corroe ese sentimiento que se le clavó primero a su hijo, César González, director de informativos de La Sexta.

Soy un hombre prudente. Desde pequeños mis padres nos inculcaron a mis hermanas y a mí una prudencia de celo. Recuerdo que los amigos de la urbanización donde vivíamos cruzaban una calle próxima a la que llamábamos “la carretera” e iban a un campo donde jugaban entre arbolillos con palos y en cabañas. Propio de la edad temprana. El hecho es que, mientras, yo me quedaba jugando al solitario con naipes de la baraja francesa, afición que, a fuerza de soledades, tuve que fraguar desde jovencito. Reconozco que tampoco fue para tanto. Con el paso del tiempo se nos fue alargando la cuerdecita y hacíamos más cosas y más lejos de casa. Sólo tengo gratitud ante mis padres por la educación recibida y por esa inculcación de prudencia que me ha convertido en un hombre prudente en mis actos y en mis palabras.

Nuestro gozo cayó como una pesada piedra al fondo del pozo. Plof, como nuestros más íntimos pensamientos, al agua. La selección suiza planteó ese fútbol feo que tiene como premisa encerrarse en su área y olvidarse del buen juego. Puede que no supieran hacer otra cosa, pero esa les valió tres puntos. Fue planteamiento suficiente para doblegar a la todopoderosa España, a la Roja, al brillante elenco de estrellas que han ido a Sudáfrica a ganar el Mundial. No sé qué pasará porque la lucha no ha terminado. Lo que está claro es que el seleccionador tiene que saber organizar el equipo para enfrentarse a una muralla de contrincantes.

Hace un par de días saltó la noticia de que el Secretario de Cecé O O, Ignacio Fernández Toxo, se había hecho con un piso de protección oficial en un barrio de las afueras de Madrid. Como casi todos sabemos, la opción sobre una vivienda de protección oficial es posible si los ingresos anuales de los compradores no superan un límite impuesto por ley. En este caso, en la Comunidad de Madrid, el límite se fijó en cinco veces el salario interprofesional. En números: algo más de 34.000 euros. Hasta aquí nada anormal. Si Toxo cumplía con las condiciones como cualquier ciudadano de a pie, perfecto, estaba en su derecho. El problema es que por aquel entonces, nuestro querido sindicalista ingresaba anualmente algo más de lo establecido para optar a la vivienda, 114.000 euros. Sí, sí, en política y sindicatos la cosa se establece así, por definición.

Hoy comienza el arduo camino que los lleve a la consecución de la prima chabacana. Hoy, por fin, salen al campo nuestros fornidos mercenarios a dar una lección de fútbol al mundo que mira expectante la aparición de alguna selección que deslumbre. Alemania brilló débilmente ante una flojísima Australia y ayer Brasil ganó porque es Brasil a una militar Corea del Norte. Nuestros mercenarios pelean por la prima y los seleccionados de Pyongyang luchan porque Kim Jong-il no les corte los cataplines a la vuelta con las mismas tijeras con las que se hace ese pelado tan original.

Chabacano es algo grosero y de mal gusto, y grosero es algo que no guarda decoro. No os voy a hablar de mi familia, ni de la vuestra. Voy a divagar al hilo de la prima chabacana que planea sobre la excursión de la selección española de fúrgol al safari de Sudáfrica. La cosa pinta, cuando menos, inapropiada.

Si entendemos por nombre el que uno se fragua a base de acumular éxito, por vivir del nombre debemos entender la situación en la que el barco se deja ir a la deriva provocada por esa marea de éxito anterior. Vivir del nombre es vivir de una herencia que, a veces y con mérito, puede haber sido forjada por uno mismo, pero que otras veces puede haber sido creada por otros. No se trata de una muerte inmediata, lo que ocurrirá es que la vida se irá apagando poco a poco, hasta convertirse en un hilo vital tan fino como el filo de una navaja. Se me ocurren tres ejemplos ahora.