El Perfecto Idiota.com

Soy del Barcelona desde hace muchísimos años, veinticinco más o menos de los treinta y tres que gasto. Diga treinta y tres. Hoy es el eterno derbi entre el Barcelona y el Madrid y yo no sé quién quiero que gane. Hace algunos años que me pregunto cómo puedo seguir siendo del Barcelona, sobre todo tras las salidas de pies del tiesto de Laporta una vez que lo eligieron presidente del club.

A esta panda de gobernantes desahogados España le importa un jodido carajo. Vamos de ridículo en ridículo y tiramos porque nos toca. La cagamos de nuevo y nos contamos veinte casillas. A ver si ganamos el concurso de panolis de campeonato.

Es que no me dejan ponerme la chaqueta, cada día me dan motivos para no dejarme mirar a los de enfrente, con la gomina, las corbatas impolutas y ese aire de necedad manifiesta que les impide darle a esto un golpe de efecto, con la lluvia que está cayendo. No quiero que esto se encasille en la crítica al Gobierno y al partido político que lo sustenta porque no es mi intención que así sea, de hecho, estoy deseando que llegue una racha de calma chicha para sacarle punta a los peperos. Pero no me dejan, oiga, que no me dan respiro los progres sostenibles.

Hoy estaba dispuesto a ponerme la chaqueta de pana sin coderas, de hecho me la he puesto, pero sólo en el sentido literal. En el figurado, aunque estaba absolutamente decidido a ello, las noticias que uno escucha en la caravana matutina me lo impiden. Decía el otro día en relación al secuestro del pesquero Alakrana y de su tripulación que me había llegado más bien poco la noticia, pero cuando uno se para a escribir aunque sea con este sabor ácido y reflexiona, se da cuenta de que esos marineros han pasado por un auténtico infierno. Dicho esto y asumida mi postura mucho más comprometida, pasamos de nuevo a someter al paladar a la acidez de mis palabras de idiota.

Este fin de semana andaban de fiesta nuestros queridos socialistas. No sé qué celebraban, pero bueno, el hecho es que emanaban felicidad como niños bajo la piñata de un cumpleaños. Como son únicos preparando el circo, se habían esforzado en representar su pantomima por todo lo grande. Alfombra roja para recibir los errantes pasos disimulados de la caterva ministerial, que son muchos y de poco valor, los pasos y los ministros. No sé cómo se puede tener tanto descaro y poca vergüenza. Sólo se puede actuar así cuando se está convencido de que lo que tienes por debajo no es más que un rebaño de dóciles ovejas. Es lo que ansían, desde luego, el pasto y la rumia, la falta de crítica y el populacho contento malviviendo con subsidios y voto esclavo. Muy bonito. Y muy efectivo, desgraciadamente. Este es un país con vocación de pobre. Como dice un buen amigo con el que desayuno a veces, no hacemos más que apalear miseria, y cuando se maneja miseria sólo se puede aspirar a la mediocridad en la que nada esta clase política como pez en el agua.

El viernes, como es costumbre, comparecía la Vicepresidenta de la Vogue a informar a la ciudadanía de lo bien que va todo, de lo buenos que somos, de lo que nos gustamos y de que “España no ha pagado ningún rescate. Así de rotundo se lo digo”. Hace un par de días en el articulillo “Las bodas” abordaba el circo que se ha montado alrededor de la faena de duros hombres de mar interrumpida por la faena que planeaban duros hombres de tierra, armados de AK-47, de machetes y de optimismo. El Gobierno en su conjunto, como es su obligación por otra parte, niega haber pagado rescate alguno por la liberación de los ciudadanos españoles secuestrados y por el navío Alakrana. Pagar el rescate exigido por los secuestradores no es más que sucumbir al chantaje de los delincuentes ante la imposibilidad de tomar un camino más eficiente, aunque resultara más drástico. Y como resulta obvio a todas luces, el Gobierno español no puede reconocer ante la opinión pública ni ante nadie que ha soltado la pasta como consecuencia de su patente ineficacia.

Tener devaneos con la muerte siempre me ha parecido muy atrevido y de muy mal gusto, porque nuestra relación con la muerte debe ser única y corta, cuanto más corta mejor. La experiencia de la muerte ha dado para escribir ríos de tinta que nos acercan a las vivencias que algunos que han estado por allí con billete de vuelta han descrito. Pero esto es una cosa y lo que se ha puesto de moda en la Gran Bretaña es otra y muy distinta.

No hace mucho que una enferma terminal de cáncer, que se dio a conocer en un programa de Big Brother (el equivalente a nuestro Gran Hermano), vendió su agonía final a un canal de televisión con el objetivo de dejar una buena herencia a los hijos que dejaba. La verdad es que siendo una práctica que considero abominable, resultó una jugada perfecta, puesto que los huérfanos se han hecho con unos cuantos miles de libras a costa de vender la muerte de su madre, que, por otro lado, era inevitable.

Lo malo de que una panda de delincuentes se haga con un barco de bandera española es que acabamos pagando, por supuesto, los de siempre. Pagamos en efectivo y en especie, porque después de cuarenta y siete días de secuestro y de haberles alegrado la economía a esa partida de muertos de hambre, es que se nos queda una cara de gilipollas que podría catalogarse de nueva especie. Gilipanfi españolensis deberían llamarnos a los españoles que sufrimos el talante del presidente por accidente y de la cuadrilla de indocumentados que nos gobierna. Para acabar soltando la pasta, que es lo que iba a ocurrir asumida la falta de garra de nuestros aficionados gobernantes, se afloja la mosca al principio y, a lo mejor, les hubiéramos ahorrado a las familias de los tripulantes de la nave cuarenta y cinco días con sus cuarenta y cinco noches de intranquilidad y zozobra. A mí la verdad es que esto del secuestro podemos decir que me ha afectado más bien poco. Lo siento. Dice el Ministro de Justicia, Fernando Caamaño para más señas, que España “como país” no ha pagado por el rescate del navío Alakrana. Y es cierto con una rotundidad que asusta, porque España ha pagado por el rescate del barco y su tripulación “como comunidad de gilipanfis españolensis”, o sea, como país de pánfilos gilipollas dirigido por una panda de aprovechados de pacotilla. No sé a quién van a engañar con el cuento que se traen.

La apertura de fronteras, el mundo global, el abaratamiento de los costes de viajar han hecho posible que haya conocido a personas de muy diversos lugares del mundo. En mi primera juventud nunca pude imaginar que, con tanta facilidad, mi relación con gente de tantos países hubiera sido posible. No lo imaginé porque, entre otras cosas, nunca tuve la intención de tenerla. Nunca me interesó la gente de otros países salvo los hindúes, que son los apaches de la India. Teníamos una familia vecina que eran oriundos de Mumbai (que es el Bombay de toda la vida) dedicados a la importación en España de una marca de ginebra. Siempre fui un chico apocado, pelín tímido y de pocas palabras. En resumidas cuentas, un tonto de manual. Ahora, por aquello de hiperbolizar mi condición me he hecho llamar El Perfecto Idiota, pero la cosa, como antaño, sigue dura, o sea, que no doy más, que para todo tengo que preguntar, que siempre necesito consejo, que yo solito no sé hacer ni la o con un canuto, y mira que me dicen que hacer eso es muy fácil. Es que no sé cómo colocar el canuto, que si para arriba, que si horizontal, que si me lo fumo, que si me caigo encima y tengo que ir al médico, en fin, que no tengo arreglo…

Leo esta mañana en los titulares de la prensa local que el alcalde de Málaga, Francisco de la Torre, afirmaba en una conferencia dada ayer en un céntrico hotel de la capital que es partidario de que los comercios abran todos los días del año. Que en el mundo en que vivimos todavía tenga que estar en discusión la libertad del comerciante para abrir su negocio me parece de lo más atrasado. Bastantes requisitos exige la ley para poner en marcha un negocio como para que esa ley observada desde otro punto de vista limite las posibilidades que el comerciante puede obtener de la inversión que ha hecho. Ni que decir tiene que si un negocio es rentable lo normal es que crezca, y que en ese crecimiento se debe llevar aparejado el aumento de la plantilla que lo hace posible. Más aún en el caso de la ampliación del horario, puesto que si las puertas permanecen abiertas sin descanso, el humano, el currito fatigado sí que tiene que descansar y limitar el tiempo en que trabaja. A más tiempo, más turnos, o sea, más personas.